Этот мир наших близких безмерно далекий
прорывается к нам в телефонную трубку
беспокоящей болью, отдаваясь в висок и
иногда растворяясь в ворохе звуков.

Издали все проблемы становятся мельче.
Ведь, жалея друг друга, пустяки обсуждаем.
Пытаемся верить, что от этого легче.
Прощаемся вновь. Очень редко прощаем.

Кого же прощать? За что? Неизвестно...
Поймешь, только став безнадежно взрослым -
опомнившись, тщясь докричаться сквозь бездну?..
. . . . . . . . . . . .
Не слышно. И некому слышать. Поздно.